Apesar do título desta crónica, escrevo sobre a importância das bolas de sabão, no plural. Não de uma bola de sabão em particular, porque, tal como nós, uma bola de sabão não nasce, cresce e existe sozinha. Eis uma temática que deveria exigir interesse mundial. Mas a verdade é que pouco se diz ou escreve …
Em Monchique, na Casa das Palavras, ouvi José Carlos Barros, vencedor do Prémio Leya – 2021, relatar que a escrita lhe era dolorosa, sobretudo a prosa, mas também que lhe era imprescindível. A arte é assim mesmo, seja a ficção escrita, a pintura a óleo, ou a escultura de mármore, toda ela é uma entrega …
Um jornalista está habituado a fazer perguntas, mas às vezes encontramos quem nos conduz por diálogos esdrúxulos. É verdade que, quando me sentei no bar, não estava com a minha aparência humana, porque, como é de praxe, no Mundo Contrário os feitiços que iludem a aparência desvanecem-se. Cada um é aquilo que é. E eu …
Preferia não enfrentar a página vazia, demasiado ar entre as palavras, demasiado tempo entre os pensamentos. Preferia que não me faltasse a ironia nem a audácia. Que o que escrevo fosse sempre transparente e reflexo de quem sou, mesmo quando escrevo sobre coisas feias, mesmo quando escrevo a morte e a solidão de que não …
Preferia que não me faltassem as palavras quando preciso delas Read More »
Fúria na ponta dos dedos e um ranger de dentes afiam a prosa de Fernanda Melchor (Veracruz, México) até o leitor a sentir como unhas a raspar num vidro.São 214 páginas de violência física e emocional num panóptico composto pelas perspectivas dos pontos de foco da narradora. Em página alguma, o leitor se sente confortado …
Pediram-me que escrevesse este texto[i], mas preferia não o fazer. O meu cérebro preferia não o fazer. Não sei bem explicar, e vão vocês pensar: «Mas como assim, preferia? Se neste mundo pouca gente prefere, de onde lhe chega a vontade de contrariar a maré, a corrente, a torrente.» Vocês pensam bonito, estou a ver. …
Sobre Bartleby, O Escrivão — Uma História de Wall Street, de Herman Melville Read More »
Uma estranha carta Um dia, uma amiga chegou-se ao pé de mim com uma carta da Segurança Social na mão — era dirigida ao pai dela e nenhum deles tinha conseguido perceber o que estava lá escrito. Peguei na carta. Li o texto. Reli o texto. Sentei-me. Usei régua, esquadro, binóculos, microscópio, martelo e britadeira. Do …
Trabalho há 27 anos. São 27 anos que incluem, creio, tudo aquilo que os vossos anos de trabalho incluem, sejam eles em maior ou menor número do que os meus: fases de certeza, claro propósito e júbilo; períodos de confusão, questionamento e inferno; e uma robusta maioria de dias corriqueiros, imemoráveis, que contribuem para uma …
… que faz um poeta entre destroços? Inês Lourenço …e essa miséria colonizando nossos olhos já tão mecânicos em seu longo jejum de belezas Radar dos meus espantos, eles contemplam fatigados esse inventário de sombras esse vórtice de desesperos A realidade trazendo emoções espúrias nessa indisciplina de ser animal entre homens de querer ter alma …
A A todos que querem calar minha fonte Toldar a sua voz e secá-la, dá-la por murchada Para que dela nada brote de minha fronte Ou só brote estagnada água suja e conspurcada B A todos que querem calar minha fonte Sua voz fazê-la emurchecer A tudo que procure intoxicar minha fronte A tudo que …
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