Abro a gaveta da pequena cómoda.
Range.
As roldanas roçam nas corrediças gastas.
Espreito, curiosa, para dentro e observo a solidão das meias,
numa solicitude partilhada por pares, unida pela cor.
Mostram traços da idade,
reflexos do medo,
a perda da tonicidade,
da cor da juventude.
Verto os dedos sob as costuras, o olhar sob o volume
e evito pensar se um dia irão ruir,
em gritos de desunião,
em sorrisos desbotados,
em malhas deslocadas,
conscientes da sua escassa utilidade.
Como nós, simplesmente efémeros.
