[i.nú.til, que não tem utilidade; que não tem êxito ou que não vale a pena;que ou quem não mostra capacidade ou serventia para nada. Do latim inutilis] Ele existe. Está dicionarizado — baldado, infrutuoso, vão — e não pode ser considerado abstrato, pois é adjetivo e substantivo comum de dois géneros. Anda à solta pela […]
— Entrega-te. Existe sempre algo encoberto que desvendarás. Brincadeira, não? Assim gira o mundo no coração de cada um! Ou será que era convicção pura, quando jurava que o esforço de escarafunchar o passado escondia recompensa? Não pode ser! Uma conversa com a amiga de carteira da primária aguçara-me o juízo! Regressar às memórias, baús
Quando vai e como volta? Read More »
(ou como a perna do vizinho me arruina a serenidade) Há quem procure grandes epifanias para escrever sobre a vida. Eu, às vezes, encontro-as num café, entre o tilintar das chávenas e o abanar incessante da perna do vizinho. O mundo moderno vibra — literalmente — e talvez seja nesse tremor que se revela a
Tremer Não É Viver Read More »
Nos tempos atuais, já não sabemos o que é «nada fazer». O simples ato de parar tornou-se suspeito, uma espécie de falha moral no seio da sociedade produtiva e de consumo que nos ensina a olhar para o vazio como desperdício. Interrogamo-nos sobre esse nada que tememos; o nada que não queremos para a nossa
O nada que nos falta Read More »
“Trinta raios convergem para um único eixo;é no buraco do centro que assenta o funcionamento da carroça.Faz do barro um vaso, e é o espaço do seu interior que o torna útil.Faz portas e janelas bonitas,mas a divisão é útil por estar vazia.A utilidade do que é depende do que não é.”— Lao Tsu, Tao
Reflexão sobre o vazio e a essência do ser Read More »
Bukowski dizia que o pássaro dele era azul. o meu há dias em que não tem cor, é translúcido de dor. não pelo vazio da mente, mas pela imensidão de pensamentos montanhosos, pelas avalanches que as palavras soltam, crateras abertas por dedos feridos da tentativa Bukowski veria no meu pássaro apenas o inútil. tenho pena
Aquele pássaro translúcido Read More »
Os poemas não podem ter algemas. Onde há poemas, há sempre memórias, leves desenhos do mundo. Talvez seja melhor poetizar do que chorar, pois até o inútil se torna útil, como a chuva que uiva na rua e nos devolve às mãos a eterna respiração da terra.
Como é estéril este inverno, cresce num imprescindível azul, azul da neve, branco do fogo. As palavras resgatam um fotograma de Luchino Visconti; como é esquivo o gesto da morte. Recordo a infância e a sua inutilidade num mundo de homens, humanos irrevogáveis, que deambulam os rostos e os braços contra as montras
olha-me nos olhos e pergunta “Vou ter futuro para crescer?” Remove inocentemente o detonador Que me faz o coração bater. Antes de conseguir refletir, sequer responder, Em mim reage cada sentido, à escuta. Estrangulo com inteligência emocional na saliva, Debato-me nos estímulos fortes, plena dor, Que me faz o coração contornar: Som abafado pelos ouvidos,
Involuntariamente, Gaia Read More »
