Menina, a paz da tua infância foi degolada por: rostos enlameados, desfigurados, queimados pela fome e pela sede, roupas rasgadas, pés despidos, corpos trucidados e atirados para covas, mulheres leiloadas, vendidas como escravas, ventres grávidos trespassados, bebés afogados, mãos suplicantes, inaudíveis aos céus. Caminha menina, enquanto recordas: os campos salpicados pelas papoilas rubras, a neve […]
As papoilas rubras da paz Read More »
Exausto, entro em casa. Perco a roupa no caminho, arrasto-me até ao chuveiro, abro a torneira e deixo a água quente surrar os músculos doloridos. Dez horas depois, poderei descansar. As ligações estão quase todas prontas, e amanhã não terei nem de me empoleirar, nem contorcer, para passar cabos e fios, para a maldita escultura
A escultura de luz Read More »
A revisão de texto é um processo meticuloso que visa garantir a correção, clareza e coerência de um conteúdo escrito. Não se limita a identificar erros ortográficos ou gramaticais, analisa também a estrutura frásica, a escolha lexical e a adequação ao contexto e ao público-alvo. Como esse trabalho exige interpretação e precisão, a consulta de
A revisão de texto e a utilidade dos dicionários Read More »
Eis-me aqui, como mordomo, às cancelas do perfeito inacabado. Uma! Duas! Três trupadas… e um sincero: «Deus me acuda!» Onde andará o meu amo a estas horas tardias da noite? Que pesaroso fado! O que será do requinte, da realeza, ante um valente «Chiu, caluda?» Preferiria submeter-me a um reino celestial, pois deste
Às cancelas do requinte inacabado Read More »
O relógio avança sem olhar para trás. A cada movimento dos ponteiros dá algumas respostas explícitas e outras menos evidentes. O tempo é isso mesmo. A galope, de manto ao vento, percorre o infinito. Fecha ciclos. Abre novas eras, ora luminosas, ora encobertas pelas trevas. Essa criatura estranha, que não se deixa ver, intimida os
Talvez eu tenha começado esta carta mil vezes. Nunca no papel, mas sempre no pensamento – e no coração. Ela surgia nas ocasiões em que nos cruzávamos, nas madrugadas em que o sono teimava em não vir, no silêncio frio dos lençóis. Começava-a sempre assim: “Não sei se ainda te lembras do som da minha
A carta que nunca (te) escrevi Read More »
Era o último dia de aulas. As férias de verão tinham chegado. O Chiquinho pulava de alegria, pois esperavam-no dois meses na casa dos avós, que viviam numa pequena aldeia da serra. Aquele neto era o que mais gostava de os visitar. Adorava os costumes simples e até tinha o seu próprio cantinho para cultivar.
Nunca terminei nada —o fim sempre me escapa.Começo com fôlego, alma destemida,e depois deixo cair, deixo partir,como se a desistência fosse a única medida. Deixo cartas por selar,livros na página do talvez,a mala feita a meio,e o amor — esse — deixo para depois outra vez. Chamam-me Ana, ou Bela, ou só mulher.Nunca Anabela, inteira,
Não queria usar véu. Não e não. Considerava-o coisa antiga, descabida e de fraca funcionalidade. Gostava pouco de prender coisas à cabeça, a fazer peso e comichão, a desgastar as ideias. Era uma mulher moderna e, assim sendo, tal artefacto estava fora de questão. Sem se aperceber, deram-lhe a volta. Talvez tenham sido as madrinhas,
Maria parou diante da casa. A chave pesava na mão como uma sentença antiga. O portão de ferro, coberto de heras, deixava entrever uma fachada cansada, mas de pé. Não era o frio que lhe tremia os dedos, era a herança silenciosa que agora se erguia à sua frente. Respirou fundo. Entrou. No átrio, o
A Última Demão de Tinta Read More »
