Embrenhada na preparação de mais um livro, é inevitável não toldar quase todas as ideias de escrita ao redor de um tema: o que fazer com o tempo que (ainda) nos sobra. Tudo isto só passa a ser um tema quando nos apercebemos que passámos a vida inteira a interiorizar que «há um tempo certo […]
Quando (ainda) falta o tempo que nos sobra. Read More »
Olho o atormentado autorretrato do escritor e artista Bruno Schulz (Drohobycz, 1892-1942), desenhado a lápis grosso, exposto na retrospetiva “O país tenebroso”, no Círculo de Bellas Artes, em Madrid. E na transparência do vidro de onde Schultz me observa com olhos amedrontados, intuo na intensidade desassossegante de cada traço riscado sobre o papel “o rosto
A região mais tenebrosa Read More »
O mundo chegou a um ponto de vileza tal que a falsidade se disfarça de verdade. Querem fazer-nos crer que talvez estejamos enganados e a realidade não seja bem a realidade. Que talvez estejamos distraídos e não sejamos capazes de reparar naquilo que, de facto, está a acontecer à nossa volta. Talvez? Não. A verdade
A Velha Desordem Mundial Read More »
Em que comunicam O Primo Basílio e Madame Bovary? Será pela semelhança da pilosidade supralabial de Eça e Flaubert? O bigode farto assumia-se apenas como modismo da época aproximada em que viveram, mas o que unia ambas as escritas era modelarem-se ao realismo literário, a tendência que começa a ganhar hegemonia a partir da segunda
Talvez porque não era só tabaco a matéria que saía em torvelinhos do meu cachimbo de arievilo, tomei-me da ideia de me despir completamente para Anieska. Estávamos nus sobre a cama, acobertados pelo calor húmido de agosto, mas o refinamento da minha consciência insistia no luxo da honestidade, a qualquer preço. Os meses de relacionamento
Os requintes que a vida me ofereceu. E pelos quais bendigo sempre e agora. Com eles a minha fé e amor floresceu! Mas aquém permanecem da nova aurora. Ao Senhor Deus divino devo a minha vida. Ter sobrevivido os obstáculos é uma vitória; Com altos e baixos, e vida ora triste e colorida! Inacabado
O nascer do mar é um enigma. Um acorde matricial, onda prateada, que se abandona, para se tornar curso, verso, poema, poeira, folhas, seres alados, prodígios, partículas e partes inteiras de tantas outras coisas. Surge sem pressa, detém-se nos seixos, desenha margens nos céus, nas tempestades, toca o fundo, o leito, sem o
É por amor que o mar regressa à nascente Read More »
E Ele disse: Eis que Eu venho em breve. Depois, calou-Se. Ninguém sabe ao certo quando foi a última vez que Deus falou. Os teólogos dizem que foi no Apocalipse. Os outros, a maioria, desistiram de procurar respostas. Eva Mira, investigadora de linguística e tradição bíblica, cresceu entre as palavras que a mãe nunca disse
O silêncio de deus tem voz de mulher Read More »
Eu adorava os domingos! Chegada a hora depois do jantar, nós levantávamos a mesa, a avó Alice arrumava a cozinha e repousávamos na sala, ao lado da lareira aconchegante. A minha avó num cadeirão velho, verde, a fazer lembrar o veludo, nós, eu e a mana, no grande tapete do chão, em frente a ela.
A manta da avó Alice Read More »
O poema começado A palavra em fuga O traço que se esvai Trémulo na noite rumo ao inacabado… Na delonga que lhe omite o requinte A sombra do imperfeito Que turva os versos E lhe ofusca a luz. Um poema semi-adiado Mergulhado num esboço Perdido nas ruínas do tempo Na penumbra do que falta
Um deslumbre quase perfeito Read More »
