As ruínas eram uma partitura de silêncio, onde o vento soprava como um arco sobre cordas quebradas. O teatro jazia destroçado, os camarotes desfalecidos como pilares abalados, os lustres reduzidos a cacos afiados, brilhando inutilmente sob a luz pálida do fim da tarde. Entre os escombros, um piano mutilado repousava, um sobrevivente de uma sinfonia […]
A Melodia das Ruínas Read More »
No dia em que chegaste ao mundo, a tua mãe partiu. O esforço de te fazer nascer foi demasiado para o seu corpo frágil. Não resistiu. Expirou pela última vez sem ouvir o teu primeiro choro. Desde esse dia que passaste a ser a totalidade do meu mundo. Encheste, por completo, a minha vida. Fechei-me
Confesso que jamais tinha feito tal coisa. Nunca tivera coragem. Até hoje. Precisava de algo diferente na minha vida, algo que apimentasse o pacato dia-a-dia. Era o que afirmava a mim própria para conseguir convencer-me. Sentia que tinha tanto para dar e queria muito mais. Desejava realizar inúmeras coisas que me passavam pela cabeça. Chegara
— O Diabo não castiga meninas pequeninas — dizia-me o meu avô, com todo o amor, afagando-me o cabelo e ajeitando o cobertor da minha cama. — Está ocupado com os homens maus do mundo, querida. Não te preocupes. O sorriso dele assegurava-me, mesmo em criança, de que, nesse caso, o Diabo nunca iria atrás
Não por acaso, tenho uma serpente tatuada no braço. Na verdade, tenho duas, mas tecnicamente uma delas é um Ouroboros. Não porque a serpente seja símbolo do conhecimento, mas por representar o Eterno Retorno. O tempo cíclico ao invés do linear. E nada termina, porque se renova. Onde completude é possível, acompanha-a a perfeição. Por
A criação é uma serpente Read More »
No final do século xviii e início do século xix, o Arcadismo, representado pela Nova Arcádia, ainda dominava o cenário literário português, querendo continuar a promover uma poesia pautada pela simplicidade, racionalidade e ideal bucólico. No entanto, as disputas internas e a crescente insatisfação perante as limitações estéticas, às quais tinham de se submeter os
O Romantismo ou o estado supremo das emoções? Read More »
Eis-me aqui, neste século de luz atómica, cuja brancura é mais pútrida que o bolor do tempo. Eis-me aqui a vasculhar o sossego da minha filha, silêncio pétreo, cinza, cinzento, que vasculha os portos, os rascos lugares onde o mar não canta, Mar Morto que apenas conclama o desespero das aves. Eis-me aqui a procurar
Tu, ser que floresce em cada alvorada,com ousadia nos gestos e silêncio na jornada.Liberta o ego nas marés da rotina,onde o tempo é brisa e a alma se inclina. Rema além do horizonte, onde mora o incerto,e deixa no mundo um eco desperto.Não temas o que falta, nem o traço imperfeito,há requinte no rascunho, há
O Requinte do Inacabado Read More »
A princípio não havia. Nem a via. Pressentia-a… e esquecia-a… O primeiro encontro: no curso primário, na aula de biblioteca; depois de algum almoço… (livres nos livros, encantados no colo daquele silêncio sem relógios, esquecíamos de constatar que a aula ou o texto já estavam acabando. Não acabavam – amanhã ou depois recomeçavam…).
Crônica de uma Finitude Read More »
Qualquer família pobre pode ser rica à sua maneira. Há beleza na partilha de uma lata de sardinha e de um pedaço de pão. Pode existir alegria nos copos de barro cheios de chuva. Os infantes, capazes de perceber uma brincadeira alumiada pela lamparina de petróleo, corriam e cada um deles intitulava-se um animal. Olha
O Artista do Inacabado Read More »
