Naquela noite, no seu laboratório, Leonardo desmontou o Reasom peça por peça, enterrando o sonho científico para proteger algo mais importante: a verdade e a pessoa que amava. O laboratório era o seu templo. Passava horas e horas a aperfeiçoar uma invenção que vinha desenvolvendo desde o primeiro ano que cursou Ciência e Astrofísica. A […]
Naquela manhã de agosto, o relógio marcava os segundos com uma lentidão cortante. O tempo avançava, indiferente, mas o ar carregava um peso inominável. – A tua mãe ainda não se levantou – disse o meu marido, lançando-me um olhar preocupado, enquanto o ronco grave da máquina de café e o miar insistente da Mikas
O Silêncio que Ecoa Read More »
Precisamente seis anos antes, no mês de março de 1803, morrera o seu adorado Francesco, vítima da febre tifoide. Luísa vivia, desde então, abalada pela angústia dessa perda e pela impossibilidade de voltar a atuar em público enquanto viúva. Apenas alguns meses antes da morte do marido, a sua última atuação, no Teatro São João,
O Marechal melómano Read More »
No átrio, abro a porta da sala e o som bate-me de frente. Fico hipnotizada pelos feixes de luz verde que sobem do palco. Movem-se da direita para a esquerda, hipnóticas. Uma luz avermelhada incide na plateia. Parecem ondas, conforme se movimentam ao som da música e ao ritmo do “mosh”. O resto da sala
Mateus matou o grilo no dia do seu trigésimo aniversário. Não era um grilo, na verdade, era um gafanhoto, mas era um chato do caralho. Esse tipo de linguagem é impróprio e desnecessário seria o que o grilo diria, se ainda tivesse a cabeça ligada ao corpo. Enquanto era criança, Mateus suportara-o. Poderia dizer, até,
Conseguia imaginar o som dos ramos das árvores a sacudirem-se como chicotes. As pessoas caminhavam curvadas, com a cabeça inclinada para a frente, os braços cruzados contra o peito, escondidas por casacos, golas altas, cachecóis e capuzes. Encostada ao parapeito, do lado de dentro da janela, também eu de braços cruzados, via-me obrigada a libertar
Manhã desperta O som da campainha arrastou-o para a minúscula realidade do quarto. Os olhos, estremunhados pela vigília, fixaram o teto como se esperassem licença para regressar ao dormente aconchego. Três toques insistentes estilhaçaram-lhe a vontade. De ceroulas e camisola de lã, dirigiu-se à entrada. Do binóculo descortinou apenas um emaranhado de caracóis negros que
Ser ou fingir? Eis o senão Read More »
Na praceta, todos riam, numa espécie de musical para pequenos alegres e entusiastas. Em corridas, perseguiam a amizade de cada um. Verão quente aquele, que colava os cabelos às testas, gotas de suor a escorrer até ao queixo, mãos e unhas pretas da calçada, joelhos esfarelados pela mesma. Perdidos na inocência, o caminho era fácil,
Se a tua respiração fosse uma música Read More »
Tudo é movimento. A natureza, a terra e nós. Cruzamo-nos com outras pessoas, vidas alegres, ou tristes, angustiadas, doentes, mas marcadas pela interrogação. Um rosto não mostra tudo. O sol entra pelos vidros das janelas, a luz da vida em contraste com o frio de um sepulcro que sente no peito. Na mão, ainda
Cuidado para não cair na armadilha Read More »
— É a nossa mala de cartão? — perguntou a mulher, ao ver os escassos pertences de ambas serem metidos à pressa lá para dentro. Cilinha olhou, enternecida, para aquela mãe que sempre tratara como sua filha. Aos seis anos, tinham-na arrancado ao lar, aos tios e à pequena vila por onde corria, sem horas,
As coisas hão de melhorar Read More »
