El que no sabe de amores llorona, no sabe lo que es martirio. Natalia Lafourcade, La Llorona Os lírios presenteiam o rio em tons de roxo, perdendo pedaços de si numa promessa de união que só se concretiza na morte e na penúria. O rio, incessável na sua correria até se desfazer no mar, tão […]
— Oh! O Joaquim tem de compreender. Não podemos ter aquele tipo de acontecimentos nesta casa. — Armanda passou as duas mãos pela cabeça, como que a apanhar um cabelo invisível que tivesse fugido do gancho que prendia com firmeza o cabelo cinzento na nuca. — Não tenho nada! TI-REM-ME DAQUI! — Joaquim soltou um
Em deambulações em torno do conceito “não”(no contexto do mote para este número da PALAVRAR), dei com a mente engatada numa recordação que se tornou recorrente: a icónica cena dos ovos (protagonizada por Júlia Roberts). Compreendo que a associação de ideias seja forçada para todos os que não passaram pela década de noventa com um
«A infelicidade esconde-se na sombra.» A frase da obra “Bartleby, O Escrivão” de Herman Melville guia-me durante dias numa reflexão profunda e cuja conclusão não só me leva à contradição do sumo que dela bebemos, mas acima de tudo do quão importantes são os opostos na vida. O escrivão, caráter introvertido e misterioso, recusava-se a
‒ Menino Francisco, não o vejo a escrever nada. Já avisei que têm de acabar a composição. Daqui a vinte minutos todos têm de a entregar. ‒ Mas, mas, senhora professora, a minha caneta não escreve ‒ responde o Francisco muito atrapalhado. ‒ Quantas vezes já vos avisei para trazerem sempre uma caneta com tinta?
A caneta preguiçosa Read More »
A mãe pusera-lhe o nome de Eduardo, como o avô. Na escola, todos lhe chamavam Betboy. Do avô herdara as sardas e o cabelo ruivo encaracolado, que lhe dava um certo ar matreiro, mas a obsessão que tinha em fazer apostas, essa não se sabe de onde vinha. Eduardo adorava competir em tudo, fossem jogos
Nem sempre se ganha, nem sempre se perde Read More »
No corredor, o silêncio aguardava a forma como a ira de Dieu cairia sobre o homem da limpeza. Seria, com certeza, qualquer coisa hedionda, mas, a expectativa foi gorada. O magnata não parecia sequer ter reparado na enorme mancha que o detergente espalhara no seu fato Armani e na alva camisa Valentino. Fixou um olhar
Entrou no comboio com uma única e persistente ideia na cabeça: fugir. A partida para outra paragem, outro espaço e até para outro tempo. Tinha sido rejeitada. Colocada sem qualquer ambiguidade perante a rutura. O coração parecia que se deslocava no peito. Passava pelas pessoas, sentadas nos bancos corridos da carruagem, com passos hesitantes, quase
A Casa das Senhoras Rainhas… Começava a chover quando chegou ao hotel. Era o primeiro dia de inverno. Possivelmente, até escolhera aquele dia para o encontro para escrever essa frase no seu diário: ‘Era o primeiro dia de inverno… Ele chegou apressado, carregando um ramo de rosas, de olhar apaixonado…’ Não conseguiu que a
Batia-lhes apenas porque era o meu trabalho. Não porque quisesse ou porque me desse prazer. Era suposto fazê-lo e fazia-o sem hesitar ou sentir culpa. Havia quem gostasse, claro, de ver os escravos gemer, gritar, sangrar. Havia quem lhes escarrasse em cima e os pisasse quando estavam no chão. Curiosamente, esses eram os mesmos que
