— Roxo! — Presente. — Verde-claro! — Presente. — Verde-escuro! — Presente. — E, por fim, Violeta! — Presente. — Então e eu? Eu venho antes do Violeta. — Ai, desculpa Vermelho, sim, tens razão. Vermelho! — Presente. — Agora sim, parece que estamos todos. — Antes de começarmos, gostaria de dizer algo, pode ser? […]
A revolta dos lápis de cor Read More »
Tuca, a caneta com bico roxo, está triste com a ausência de Micas, a menina de olhos cor de mar. Aguarda que ela a segure com delicadeza e, juntas, escrevam histórias incríveis. Nisto, surge uma presença inesperada: Macarrão, o gato branco com olhos de lince. Salta com suavidade e aterra na secretária. – Olá, Macarrão.
Tuca, A Caneta Mágica Read More »
Abro o Instagram e (já) não sei se tudo o que vejo me parece maravilhoso ou demasiado superficial. Resvalo os olhos pelo Facebook e fico com a mesma sensação. Adensa-se um sabor agridoce na boca que me deixa desconfortável. O problema da perfeição (dos outros) é que, à partida, faz de nós seres cada vez
O poder da (Im)perfeição! Read More »
No dealbar do século XX, os proponentes da gestão científica observaram que longos períodos ininterruptos de trabalho resultavam numa produtividade medíocre. Na década de oitenta, um estudante italiano em apuros deitou a mão à ideia para superar as suas dificuldades escolares. Acabou com as longas e sonolentas sessões de estudo e passou a dividir os
Escreva com tomates! Read More »
Pergunta W. G. Sebald, no ensaio “Uma tentativa de restituição” (in Campo Santo), “quais são as relações invisíveis que determinam a nossa vida, como se estendessem os fios” entre acontecimentos distantes ditados por uma estranha lei que nos escapa. O que liga a prosa anímica do caminhante Sebald ao rasto já há muito extinto do
Caminhos cruzados: Robert Walser e W. G. Sebald Read More »
Na lascívia da carne Onde pecados se aninham O corpo é altar de desenhadas tentações Riscadas a dedos A dois Entre sombras e luzes Entre o prazer desmedido e a entrega em heresia A alma rodopia sob estranha agonia É dança quase perfeita Entre culpa e euforia Os olhos, escotilhas da luxúria Abrem-se concupiscentes Como sementes
Aquele era para Adolfo o glorioso tempo das descobertas. Junto à sua aldeia, havia um lago, e dizia-se que, para o sul, era possível chegar através da água a sítios peculiares, sítios com pessoas azuis. Poucos se aventuravam a perder o pé nas águas do lago Atlas, mas Adolfo herdara conhecimentos que justificavam a sua
O Tempo das Descobertas Read More »
Forget-me-not. Alguém decorou o meu quarto com papel de parede amarelo mergulhado nestas minúsculas flores azuis, um cortinado rosa para esconder todos os pés que passam pela minha janela e me espreitam no escuro, e um cavalo de baloiço pintado como aqueles na feira para quando eu crescesse. Um mar de lápis de carvão e
Pés que Olham o Abismo Read More »
Pequena morte. Deleitante, doce, querida e intensa pequena morte. O meu mais desejado suspiro, o meu mais aconchegante gemido. Sopro de vida ao fim. Acaricio a tua face enquanto a minha mão desce ao meu ventre. Sinto-me. As minhas coxas perguntam-me por agrado, os meus sentidos por atenção. Passo os meus seios soltos
A rua, usualmente, era movimentada. Ao anoitecer, morria. As lojas silenciavam-se, os veículos esfumavam-se; os candeeiros largavam uma iluminação amarelada. Ela ergueu os olhos, surpreendida, quando a luz do mais próximo estremeceu e se apagou, reacendendo-se logo em seguida. Toda a santa vez que ali passava… Ouviu-lhe o raspar dos passos. Retesou-se. Espreitou a montra
