Pediram-me que escrevesse este texto[i], mas preferia não o fazer. O meu cérebro preferia não o fazer. Não sei bem explicar, e vão vocês pensar: «Mas como assim, preferia? Se neste mundo pouca gente prefere, de onde lhe chega a vontade de contrariar a maré, a corrente, a torrente.» Vocês pensam bonito, estou a ver. […]
Sobre Bartleby, O Escrivão — Uma História de Wall Street, de Herman Melville Read More »
Uma estranha carta Um dia, uma amiga chegou-se ao pé de mim com uma carta da Segurança Social na mão — era dirigida ao pai dela e nenhum deles tinha conseguido perceber o que estava lá escrito. Peguei na carta. Li o texto. Reli o texto. Sentei-me. Usei régua, esquadro, binóculos, microscópio, martelo e britadeira. Do
A língua portuguesa e a administração pública Read More »
Trabalho há 27 anos. São 27 anos que incluem, creio, tudo aquilo que os vossos anos de trabalho incluem, sejam eles em maior ou menor número do que os meus: fases de certeza, claro propósito e júbilo; períodos de confusão, questionamento e inferno; e uma robusta maioria de dias corriqueiros, imemoráveis, que contribuem para uma
Mandar tudo à fava! Read More »
… que faz um poeta entre destroços? Inês Lourenço …e essa miséria colonizando nossos olhos já tão mecânicos em seu longo jejum de belezas Radar dos meus espantos, eles contemplam fatigados esse inventário de sombras esse vórtice de desesperos A realidade trazendo emoções espúrias nessa indisciplina de ser animal entre homens de querer ter alma
A A todos que querem calar minha fonte Toldar a sua voz e secá-la, dá-la por murchada Para que dela nada brote de minha fronte Ou só brote estagnada água suja e conspurcada B A todos que querem calar minha fonte Sua voz fazê-la emurchecer A tudo que procure intoxicar minha fronte A tudo que
Ah humanidade, tão vil e solitária tu és! Onde tens a complacência e benignidade Se no teu caminhar há tormentas e marés? Levam-te para a morte sem dó nem piedade. Preferia não saber, e ignorar da vida todo o mal. És um templo em ruínas onde só ecoa a solidão, Como um náufrago a
A palavra espraia-se Pela semiótica poética O poema fica em estágio didáctico Sem perder de vista a chave léxica A mão segura o fio-de-prumo Averigua o ângulo do vocábulo A linha da estrofe Burilada, lenta e em vértice ruma ao infinito. Na derradeira semântica, ainda visível a olho nu, O Inventor de Lágrimas segura A
Desbastando o poema Read More »
À minha frente estende-se o caminho já por tantos percorrido e que, espera-se, outros tantos irão trilhar. É a assim a vida, dizem, mas eu fico a pensar: será? Dou por mim a sonhar a mesma vida já por tantos sentida e que traz tudo o que é preciso. É isto o natural, dizem,
Preferia que não conhecessem, ó versos virgens, os escarcéus da minha alma. Não, tal qual se impõe: mornidão dos ósculos do sentir. Por favor, ó Deus, restitui-me a brandura e a calma, traz aos meus dias a urgência de tão-só saber existir. Fiz morada incerta no Hades do descontentamento, achando por bem perpetuar lá a minha
Escolhi fazer assim, mas os despojos ficaram. Preferia não ter dito, mas escolhi dizer. Escolhi que não acabasse, quando até desejava recomeçar. Em que futuros nos cabem os sorrisos? Que parte de matéria nos retorna às mãos? Mostramos o nosso melhor, mas escondemos partículas e, se somos feitos de átomos que juntos não fazem um
