Regresso a casa num horário diferente. Há poucas pessoas no autocarro. Estarão nos seus locais de trabalho. Trabalho, que já não tenho. A empresa teve um mau ano e a decisão foi despedir algumas pessoas, mas manter a frota de carros de alta cilindrada. Fui uma das visadas. Das duas secretárias, calhou-me a mim. Chegamos. […]
Sempre quis ser escritor. É fácil decorarmos os quilos de farinha, os decilitros de leite ou os gramas de açúcar para os doces que queremos confecionar, mas, anotar essas quantidades, assalta qualquer pessoa. Não tinha doutoramento em literatura portuguesa ou daqueles em línguas germânicas e afins. A possibilidade em aberto era «pastelar». Neste ato, não
— Anda comigo ver os aviões. A Sofia revira os olhos e ri-se. Apesar de achar que este ritual é uma patetice, acede ao meu pedido. Sabe que vai ouvir novamente a história, mas é outra oportunidade de estarmos juntos, agora que o curso de Medicina a trouxe para a capital, afastando-a, novamente, de mim.
A minha pátria é a liberdade Read More »
O frescor da manhã devolveu -me o lado certo. Voltei a inspirar as fragrâncias rememoráveis do acreditar. Quanto ao futuro dúbio, visão de lamento, não ouso sequer concebê-lo por perto. Arranco as pétalas das rosáceas, uma a uma, comprazendo-me em sonhar. Do outro lado da vidraça da cozinha, oiço, ao fundo, o comboio célere do
Enfim, o lado certo Read More »
“Escrever poesia depois de Auchswitz é bárbaro”, afirmou Adorno. E Paul Celan, que viveu em carne viva a experiência do extermínio, num poema dedicado a Hölderlin, e que é uma elegia à própria linguagem, repetiu até à laceração de si mesmo, até ao emudecimento total, a mesma promessa angustiante: “Se viesse, / se viesse um
Mestres da renúncia Read More »
Apesar do título desta crónica, escrevo sobre a importância das bolas de sabão, no plural. Não de uma bola de sabão em particular, porque, tal como nós, uma bola de sabão não nasce, cresce e existe sozinha. Eis uma temática que deveria exigir interesse mundial. Mas a verdade é que pouco se diz ou escreve
Singularidades de uma bola de sabão Read More »
Em Monchique, na Casa das Palavras, ouvi José Carlos Barros, vencedor do Prémio Leya – 2021, relatar que a escrita lhe era dolorosa, sobretudo a prosa, mas também que lhe era imprescindível. A arte é assim mesmo, seja a ficção escrita, a pintura a óleo, ou a escultura de mármore, toda ela é uma entrega
Um jornalista está habituado a fazer perguntas, mas às vezes encontramos quem nos conduz por diálogos esdrúxulos. É verdade que, quando me sentei no bar, não estava com a minha aparência humana, porque, como é de praxe, no Mundo Contrário os feitiços que iludem a aparência desvanecem-se. Cada um é aquilo que é. E eu
O diálogo da serpente Read More »
Preferia não enfrentar a página vazia, demasiado ar entre as palavras, demasiado tempo entre os pensamentos. Preferia que não me faltasse a ironia nem a audácia. Que o que escrevo fosse sempre transparente e reflexo de quem sou, mesmo quando escrevo sobre coisas feias, mesmo quando escrevo a morte e a solidão de que não
Preferia que não me faltassem as palavras quando preciso delas Read More »
Fúria na ponta dos dedos e um ranger de dentes afiam a prosa de Fernanda Melchor (Veracruz, México) até o leitor a sentir como unhas a raspar num vidro.São 214 páginas de violência física e emocional num panóptico composto pelas perspectivas dos pontos de foco da narradora. Em página alguma, o leitor se sente confortado
Temporada de Furacões, de Fernanda Melchor Read More »
