Pedras roladas, sapos coaxantes, peixes distraídos, lama escura, limo esguio, folhas de árvores, detritos espúrios, pessoas lúdicas, ramos boiantes é o que o rio encontra no caminho, a diversidade infinita que toma para si. Também o escritor é um curso de água que serpenteia pela paisagem e se apropria do que lhe convém para se […]
No leito fluido da escrita Read More »
Quando nascemos, nascemos nós. Nascemos despidos de roupas e ignoramos o preconceito. Dizem os antigos que já trazemos a alma carregada com a própria essência e que não haverá ninguém igual a nós. Somos seres especiais – convencem-nos. Viemos ao mundo para sentir, realizar e…agradar. Só que, aqui, o “agradar” é camuflado pelo mantra “ser
Os outros não somos nós Read More »
Em Portugal, temos o hábito muito entranhado de, em público, não chamarmos as coisas pelos seus nomes, não darmos os nomes devidos às coisas. Não darmos nome às queixas, às zangas, às conquistas, às dores, às derrotas, aos sentimentos, e sobretudo, sobretudo, não darmos a palavra ao sexo. Salvo raríssimas exceções, não a demos durante
O escuro que te ilumina Read More »
I um dia voltarás ao cafezal. Colherás um a um os bagos que se oferecemà rubridão da luz. Um a um encherás o saco da desfarturaque ainda volteiaao redor de teu ventree cada bago será o diadema do húmuse do úteroe da nossa semente infindacomo ginguba semeada em terra prenhe de Uba-Flor a gamela de
sempontuaçãodemoraríamosmuitomaistempo alerosnossostextostendoemcontaquehojelemos eescrevemossempararteríamosumavidaumpoucomais complicadaeapostoqueosnossosolhossofreriam comestaescritasemdescanso As frases acima são difíceis de ler? Pois era assim que se escrevia, em geral, no tempo dos Gregos e dos Romanos. Era a chamada escrita contínua. Não havia muitos sinais de pontuação — e nem sequer espaços. Ao longo do tempo, lá fomos inventando os espaços, os pontos,
Elogio da pontuação Read More »
“O meu filho é um mágico”, disse-lhe a minha mãe. “Um mágico”, repeti pela incapacidade de encerrar a sensação daquelas palavras no meu corpo. Devem ter-me brilhado os olhos e as mãos suado. O sorriso, cheira-me, deve ter-se escancarado para me engolir o rosto. A minha mãe não é mulher de muitas falas mas,
O alquimista com cheiro a manjericão Read More »
Nos finais de tarde, sem chuva e sem ventania, há sempre um grande rebuliço no tronco mais entroncado do Caminho das Árvores Altas, na Mata das Areias. Todos querem chegar cedo, para terem lugar nas pernadas e nos galhos que ficam mais perto do céu. Os mais leves bem lá no alto e os
Um estranho no cimo da árvore Read More »
Palavras são símbolos, conjuntos de letras que me acompanham há anos e fazem parte de mim. Escrevi missivas de amor, que ainda tenho num relicário com imagens do passado. Com elas fiz redações, escrevi para quem queria comunicar e não sabia. Mães que tinham filhos na guerra ou no estrangeiro. Sabia de cor como começavam:
Deleito-me a estender o corpo na imensidão da praia. A areia envolve-me num turbilhão de grãos soltos e conchas abertas. Ouço o grasnar das gaivotas, que procuram alimento ao entardecer. Pintam o céu escarlate, com as suas tonalidades de branco e cinza. Não me incomodo com as pessoas que por ali deambulam. Caminham lado a
Talvez esteja a sentir-me cansada. E, por isso, deixo que o pensamento fuja para onde bem entender. Dou por mim focada em sonhos coletivos. Recuo até ao ano 2020, onde claramente se formou um sonho coletivo representado por um arco-íris, pintado em cartazes nas janelas e nas varandas das casas, estampado em t-shirts e em
